Fe

Cuando Poesía te permite expresar lo que ni siquiera entiendes:

Bonito desperdicio

A veces echar de menos puede resultar bonito.

Es bonito amar a, pensar en, acordarse de.

Dedicar amor, en general, es bonito.

Pero extrañarte a ti

(amor, me vas a perdonar que te lo diga)

es tan torpe como darle un beso a una guindilla:

algo tan ingenuo que no entiendo

cómo puede escocer hasta

desear arrancarme los labios,

por estúpida.

Y nunca imaginé

una levedad tan aplastante,

un principio tan acabado,

una raíz tan yerma,

un amor tan a la basura.

Soy de donde

Soy de donde roban a la gente, para obligarla a robar, para poder decir que ha robado y hacer todo lo posible por arruinarle la vida.

Soy de donde techos vacíos se derrumban porque no tienen familia, igual que una madre se derrumba hacia el vacío desde un séptimo, porque su familia no tiene techo.

Y tengo que escuchar todas las Nochebuenas a esos que se pudren en oro porque dicen que nos representan, diciendo que todos somos iguales ante la ley. Y no se les cae la cara de vergüenza.

Y a ella, que es el tesoro más libre que este lugar ha visto nunca, la tienen secuestrada porque saben que si la alcanzamos nos hará libres. Y la están obligando a hacer lo que no quiere: quieren que se prostituya por las esquinas a un precio que solo ellos pueden permitirse. Os digo que no sé con qué derecho, pero le han puesto precio porque quieren vernos otra vez de rodillas, pidiéndole limosna a su caridad repugnante, o en una cuneta comiendo hierba.

Y no quieren ni que la veamos, porque se llama Cultura pero significa Libertad. Y eso los aterroriza.

URÓBOROS

     Lo peor de una frustración es que no se va. Te obsesiona. Las frustraciones son redundantes: doble o nada. Puedes hacer como que no está o fingir que no te importa. Da igual. Puede que a veces te mires al espejo y no esté, pero no se ha ido, está ahí, debajo de la piel, quizá enroscada en el tobillo, puede que camuflada entre el cabello, o justo debajo de los dedos de los pies. Pero el espejo no te avisa, se calla como una perra mientras la serpiente le guiña un ojo. Solo se estaba cambiando de camisa antes de seguir interrogándote, urgándote, comiéndote, envenenándote.


     Y un día te levantas y no sabes por qué pero hay algo incómodo al poner los pies en el suelo, hay algo demasiado amargo en el café y es como si alguien hubiera estado toda la noche cortando cebolla, y no sabes si es que te pesa demasiado la sangre o es que parece que no tuvieras ninguna. Y quizá no quieras saberlo, pero la verdad es que (otra vez) estás de nunca hasta las cejas.


     Será que te ha vuelto a morder. Será que se te ha vuelto a llenar la boca de zumo de limón. Será que “nunca” algunas veces es como una espiral negra llena de espinas y otras el fondo de un pozo a dos milímetros de tu nariz.


     Pero ahora qué más da, si acabas de mirar al espejo y ya no estabas tú, solo había una pescadilla que no paraba de intentar morderse la cola.