ROMANCE DE LAS AGOBIADITAS

Volaba la mariposa

debajo de de su sombrero

en busca de la luz cálida

un gélido mes de enero:

cien rayitos se calaban

entre la sombra y el suelo.

Junto a aquella mariposa

cantaba libre el riachuelo:

- Aunque yo no tengo alas,

vuelo ágil y te sueño

con aire de primavera

sin ataduras ni dueño.

- Riachuelo, si no tuviera

en mi garganta un pañuelo

con florituras doradas

que quieren partirme el cuello,

haría de estas alillas

las dos trenzas de mi pelo;

pero, Arroyo, mientras sueñas,

por tus aguas me desvelo.

Gemían con pena negra

por la orilla de este duelo

la mariposa presumida

y el orgulloso arroyuelo.

Por ANABEL ESPOLO

HAIKU

Sherezade al desnudo

1.

Ella se quitó los zapatos. Con el rostro tenso, se dejó deshacer.

Lo primero que le arrancó fue la blusa, con un beso de estaca en cada hombro. Abajo, las caderas dejaron resbalar la falda; apenas un esfuerzo de resistencia para sostener las medias, que se aferraban, enamoradas de la carne.

La llevó, ahora, frente al espejo. Ella temblaba.

Trató de calmarla, en vano, con alguna caricia. La segunda piel, la piel exterior, se convertía ahora en despojos que comenzaban a perder el calor humano al contacto con el suelo. Con las yemas de los dedos difuminaba el carmín, ya más mancha que dibujo.

Ella, desnuda, con un puño estrangulándole las tripas.

2.

Él se asustó porque no imaginaba labios bajo el carmín. Tampoco hallar boca y vida labios adentro.  No supo cómo reaccionar ante los primeros balbuceos.

Con un hilo de voz se tejió un misterio del que nunca la despojaría: ¿quién dijo desnuda?

#vehemencia

Es mejor dejarse morir,

al aire,

en la exhalación antes del beso,

en el primer roce de los dedos

que espabilan el pecho

ayer de hojalata.

Es mejor que me mates tú,

poema en boca,

con todos los versos

hormigueando en las caderas.

La vida es lo contrario de una novela: le sobran casi todas las páginas y si hay alguna imprescindible no sabemos cuál es. Aceptar la falta de sentido: eso es vivir intensamente.

JUAN JOSÉ MILLÁS

Bajo el cabello, la enredadera, criadero de nudos garganta abajo. Sus ramajes hurgan en las cosas podridas y muertas, las perfilan, las mueven, les insuflan vida y juegan, hasta que de repente la pared de polvo se desvanece. Entonces empiezan a tejer cascarones nuevos, frutos del vacío y la nada, que la enredadera incubará en cada hueco.

Bajo la cama, la enredadera, memoria de los papeles que no quemé para que nadie acudiera al indicio del humo: tinta aguada en las tuberías.  Generó plagas de narraciones que confundían lector y personaje, ficción y vida.

Bajo la piel, la enredadera.  Un cuerpo huye de su sombra. La sangre estalla de miedo.

La enredadera. O mi mortaja.

POSTDATA:

Es absurdo pedirle al autor una explicación de su obra, ya que esa explicación bien puede ser lo que esa obra buscaba.

BERNARD SHAW