A Miguel

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Que te quedes, no te harán daño, le dije. Que te sigo. Que me matan. Que me muero. Hablábamos de la muerte para dejar la vida al descubierto. Pero nos equivocábamos. Nunca debimos emprender un viaje tan interminable estando ella de ocho meses. El niño no vivirá y yo me  dejaré caer en los pastos que cubrirá la nieve para que de las cuencas de mis ojos nazcan flores que irriten a quienes prefirieron la muerte a la poesía.

¡Miguel, se cumplirá tu profecía!

¿Dónde estarás ahora, Miguel, que no puedes consolarme? Daría una eternidad por poder escuchar otra vez tus versos líquidos, tu palabra templada, tus consejos de amigo. Quizás tanto dolor me convierta en un poeta, Miguel, y puede que ya no tengas que rezumar tanta benevolencia. ¿Recuerdas cuando me llamabas el arquero proletario? Elena te quería por eso y te seguirá queriendo aunque esté muerta.

Los girasoles ciegos, ALBERTO MÉNDEZ

Bulerías de la canica

Andando entre pies descalzos

vino a verme la luz del día.

En las mejillas la lumbre

de amapolas que florecían.

En medio de gigantes grises,

naranja rueda una canica,

y, al aire, la carcajada

cortó la hebra que mecía,

de mi viejo payaso inglés,

la duda que el niño tenía.

Cascabel en las entrañas,

brillaba de plata la herida,

andando entre zarzas negras

como buscando la salida.

Alzó la frente y vio la bruma:

frío y acero en la saliva.

Tragar o escupir con fuerza

dulcísimas aguas marinas.

Respirar sangre o desagüe,

da igual vendaval o brisa.

Aire que el pelo no mueve,

eterna juventud marchita;

con la arruga de su frente

nunca planchó su camisa.

A medias con Lorca (cinco letras entre la B y la Z)